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        他停了一下，像在找词。

        “是标记。“他说，“像古代犯人脸上的刺青。像牧民给羊耳朵上剪的记号。像地质队在岩石标本上用红漆点的标记。你被盐壳城标记了。你是它的人了。“

        孔武走到枣树下，坐在孔庆山旁边的一块石头上。石头被太阳晒得发烫，但他不在乎，因为他的右手掌在发烫，比石头烫得多，像握着一块刚从火里拿出来的炭，像握着一块从冰晶祭坛上掰下来的冰，像握着一颗在第八层里跳动了三十二年的心脏。

        “我不是它的人。“他说，“我是它放出来的人。“

        “放出来和走出去是两回事。“孔庆山说，“放出来是有条件的。条件就是六十年后回去。你答应了。你就是它的人了。“

        孔武看着自己的右手。掌心的疤痕在阴影里又亮了一下，像在回应这句话，像在说“对“，像在说“你跑不掉“，像在说“六十年后见“。

        “我跑不掉。“孔武说，“我没想跑。我答应了央金。我答应了沈棠。我答应了你。“

        孔庆山转过头看着他。夏天的阳光从枣树叶子的缝隙里漏下来，落在他的脸上，落在他花白的头发上，落在他眼角的疤上，落在他深陷的眼窝里。他的眼睛在光斑里显得很亮，像两颗黑色的珠子在绿色的背景里发光，像盐壳城里的盐晶在黑暗里发光，像三十二年里唯一没有灭过的那盏灯。

        “你后悔吗？“他问。

        “不后悔。“

        “不后悔被标记？不后悔六十年后还要回去？不后悔八十七岁还要爬喀拉昆仑？“

        “不后悔。“孔武说，“我爸在盐壳城里待了三十二年。我回去待一天，不算什么。我爸在第八层里站了三十二年。我在祭坛上站一会儿，不算什么。我爸三十二年没吃上猪肉白菜馅饺子。我回去带一块橘红色的石头，不算什么。“

        孔庆山的嘴角翘了一下。不是笑，是比笑更深的东西，像三十二年的冰终于化成了水，从眼角流出来，流到嘴角，变成了这个翘起来的弧度，变成了这个比笑更深的东西，变成了这个在枣树下、在夏天里、在一棵结了枣子的树底下、在一个终于回家的男人脸上出现的表情。

        “你长大了。“他说。

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