第六十七章 孩子的手 (2 / 3)
        “信。他不是骗子。他是守塔人。守塔人不撒谎。”

        她沉默了一会儿，看着远处的河面。河是黑的，天是黑的，分不清界线。码头上的灯在水面上拉出一条一条的波纹，黄的，白的，碎碎的。

        “林深，你以后还会去那座塔吗？”

        “不会了。他叫我走，走远一点。”

        “你走远了吗？”

        “走远了。从中国到巴西，从巴西到中国。够远了。”

        “还不够。”

        “还不够？”

        “你心里还在那里。”

        我没有回答。她说得对。我心里还在那里，在那座塔里，在那只眼睛旁边，在沈鹤亭身边。他替我守，我替他活，我不能把他忘了。

        第二天早上，孩子醒得很早。天还没亮，他就开始哼唧，小手在空气里抓来抓去。索菲亚把他从婴儿床里抱出来，喂奶。他吃得很急，呛了一下，咳了两声，又继续吃。索菲亚轻轻拍他的背，他停下来，打了个嗝，又继续吃。吃饱了，不哼唧了，眼睛睁着，看着我。我伸出手，他抓住了我的食指，攥得很紧。力气很小，但抓得很紧。他不知道他是谁，不知道我是谁，不知道这座塔，不知道这只眼睛，不知道这道疤。他只知道抓住，不放。

        我看着他，看着他攥着我食指的那只手。拇指上干干净净的，没有疤。其他手指也干干净净的。手心也干干净净的。他的手是新的，从来没有被任何东西碰过。没有刀划过的痕迹，没有疤痕组织的隆起，没有刻字的凹陷。它是光滑的，柔软的，温暖的。

        “林深，你在看什么？”

        “他的手。”

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