第六十七章 孩子的手 (1 / 3)
        那天晚上，我坐在阳台上想了很久。不是想塔，不是想沈鹤亭，不是想那道疤。是想孩子。他的手那么小，手指那么细，指甲那么薄，像花瓣。他的手是干净的。没有疤，没有印记，没有八百年前传下来的债。他不会在七岁那年削苹果划破手，不会在三十岁那年接到一个电话，不会去亚马逊，不会看到那座塔，不会看到那张和自己一样的脸。他是自由的。

        索菲亚从屋里走出来，端了两杯茶，递给我一杯。茶是热的，烫手。我握着杯子，没有喝。

        “林深，你在想什么？”

        “想孩子的手。”

        “他的手怎么了？”

        “没怎么。干净的。”

        “干净就好。”

        “嗯。干净就好。”

        她在我旁边坐下来，把杯子放在膝盖上。风吹过来，把她的头发吹到脸上，她没有拨开。

        “林深，你手上的疤真的不会长了吗？”

        “不会了。沈鹤亭拿回去了。”

        “你确定？”

        “确定。他刻在石板上了。他说我自由了。”

        “你信他？”

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