第二十一章 噩梦 (3 / 4)
        他也忘记了他曾经朝夕不断日夜苦练的招式，这个梦里不需要招式，也没有人在用什么招式，招式只是在花前月下闲着没事耍几下逗逗小孩子和小姑娘的，或者一身白衣站在风里英姿飒爽地一剑刺进一个闲着没事跑来决战的笨蛋喉咙里才能用到的东西。

        这里不需要这种东西，这里每个人都在咆哮地站立着，面对面一刀一剑地砍劈着对方的身体，每一个动作都要尽量地简单，尽量地快，尽量快地命中对手的身体，每一个动作都带起一蓬鲜血。这里需要的是速度，杀人的速度，杀得比较快的就可以活下去继续去杀下一个，中间可以大张着嘴多灌进去几次呼吸，他的每一次呼吸都在让他觉得他的肺正在跳动，就要夺口而出，被他狂喷到天上，干瘪的，冒着烟的肺。

        他听得见自己的呼吸，也听得见自己的心跳，心跳如同狂乱的鼓，衬着呼吸的节拍。

        但他却听不见任何人的惨叫声或者哀号声，在这个世界里已经没有恐惧或者痛苦，只有愤怒，屠杀才能安抚的愤怒。

        还有死亡，肆虐的，笼罩着的死亡，鲜活的死亡。

        这个世界很吵闹，喘息声，心跳声，咆哮声，武器刺进骨头里或者砍断肢体的撕裂声，他都听得见，而且听得很清楚。

        他甚至能听得见鲜血在地上汇流成河，汩汩流动的声音。

        这个世界却是无声的，鲜血无声地涌出躯体的断口，人无声地死去，他听到很多声音但是他却一再地觉得这个世界里正在演着一出无声的哑剧，红色的哑剧，到处都在安静地弥漫着浓郁的血雾。

        他第一次发现原来在深沉的夜色里，鲜血看起来竟然是这样的鲜明，夺目。

        他不觉得痛，但他却觉得他的身体从来没有这么敏锐过，敏锐到他可以感觉到皮肤上每一个汗毛的起落，每一个毛孔的开合，每一丝肌肉的颤动。

        他的身体在一片麻木中奇特地敏锐着，生动着。

        他拔出了手臂上的剑，听到仿佛出鞘的声音，这声音如此清脆，而且余音缭绕，他下意识地握紧了剑柄，他很熟悉这种感觉。

        他才发现这原来是自己的剑，他记不起他什么时候掉落了他的剑，他也记不起他的手上什么时候拿起了一把厚背砍刀，这把刀又曾经是属于谁的。

        但他却抬手抛出了他的剑，如同抛弃了一条沾满血污已经发了臭的绷带。

        他用双手握紧了厚背砍刀，咆哮着冲了出去，冲到下一个对手面前，一刀劈了出去，带起他手臂上刚被洞穿的伤口喷涌出的一片血滴。

        于是对手的血和他自己的血一同喷撒出去落在地上，不分彼此和先后。

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