第3章 雪盲 (3 / 4)
        "原话。一个字没改。他还说那围巾放了十年了，一直没动过。"

        宋清欢握着手机坐在沙发上。晨光从窗帘缝隙照进来，刚好落在她摊开的左手上。她低头看着自己的左手掌心，纹路浅而乱，像一幅被反复擦改过的铅笔画。那条红围巾不是丢了吗？不是连同纸盒子、那封信、所有的东西一起没了吗？傅璟说书房抽屉里有一条，他说放了十年。他什么时候拿走的？那天晚上她出门之后，他隔着那道矮墙翻过来过？还是她还没出门之前他就已经把围巾从纸盒子里拿走了？

        "清欢？"乔西在那边喊她。

        "在。"她把声音稳了稳，"你跟他说，我不记得什么围巾。挂了。"

        她把电话挂了。手机翻扣在膝盖上，她坐在沙发里看着对面那面空墙。墙上有傅念用蜡笔画的一道歪歪扭扭的弧线，她一直没擦，因为傅念说那是彩虹。那弧线画得潦草而天真，颜色涂出边界一大截，红黄蓝紫四色混在一起，像一团被揉碎的糖纸。

        第3章雪盲

        宋清欢看着那道彩虹看了很久。然后她站起来走到卧室的书桌前，拉开最下面那层抽屉。抽屉里压着一只铁盒子，落了一层薄灰，她拿起来吹了一下，打开锁扣。里面躺着几样东西：一本护照，一张银行卡，一份傅念的出生证明，还有一张皱巴巴的旧纸片。她伸手在最底下翻了一会儿，指尖碰到了一张叠得很小的纸条，边角发黄，纸面脆而薄。

        她把它拿出来展开。纸条上写着一行字，字迹很淡，墨迹褪得几乎看不清了。但那个笔势她还记得——收笔微微上扬，像一只没钩完的钩子。那行字写着："清欢，围巾我拿走了。你织的时候我隔着墙看见了。明年夏天回来找你。等我。"

        宋清欢盯着那行字，指尖在纸面上轻轻摩挲过每一个笔画的沟痕。纸张太脆了，她不敢用力，只是把纸条平放在桌面上，用掌心压着它的边角。十年前的冬天，他在她出门之前就翻过那道矮墙，拿走了纸盒子里的围巾。他写了这张纸条塞进了某个她后来没有找到的地方。也许是窗台底下，也许是门缝里，也许是——她忽然记起来，那天天亮之后她推开北屋的门去院子里扫雪，门槛旁边的砖缝里夹着一角白色的东西，她以为是被风吹来的废纸，一脚踢开了。

        是这张纸条。她踢开了它。她没看到。她踩着雪出了门，再也没回来。傅璟在雪地里等了她一个冬天，等到了开春雪化，等到了夏天，那"明年夏天"变成了很多个明年，他始终没有等到她回去看那张纸条。

        宋清欢把纸条又叠好放回铁盒子里，锁上，塞回抽屉最深处。她站起来走到窗前，把窗帘拉开了一条缝。外面天色灰白，云层压得很低，像又要下雪了。楼下的银杏叶子早落光了，光秃秃的枝丫横在灰白的天空前面，跟老家那棵槐树很像。

        她的手机又在茶几上震了一下。她没有回头去看。她靠着窗台站着，右手食指那粒薄茧抵着窗玻璃，玻璃凉而光，抵着那一小块硬皮，像一颗按在冰面上的什么小石子。她看着窗外灰白的天色，忽然想起昨晚走出宴会厅的时候，夜风灌进她肺里，冷的，涩的，像吞了一把碎雪。

        雪还要下。不知道什么时候停。

        此时此刻，傅氏大厦顶层办公室，傅璟坐在办公桌后面，面前摊着一只深灰色的铁质保险柜。柜门开着，里面几格层板空了大半，只有一个东西单独放在最中间那层——一条大红色的粗绒围巾，叠得整整齐齐，流苏理得一丝不乱，每一根线头都妥帖地收平了。红毛线在台灯的暖光下泛着温吞的光，针脚不匀，有的地方松有的地方紧，边沿还留着一小块没剪干净的毛球。他把它拿出来了，捧在手里。毛线的触感粗而绒，蹭着掌心，微微发痒。

        他把它握在手里攥了一会儿，然后低头把脸埋了进去。毛线蹭着他的眉眼，鼻尖抵着一条歪歪扭扭的针脚——那条针脚缝得尤其紧，毛线绷得发硬，像被谁用力扯着织进去的。那是她织到第三遍的时候拆了重来的那一截。他不知道。他只是隔着墙头看见她北屋的灯亮了整整一个冬天，看见她趴在炕桌上低着头，看见她偶尔停下来把围巾举起来对着灯看，看见她对自己摇头嘟囔什么。他从没进去过。他只隔着一道矮墙站在院子里看了她一个冬天。

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