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        “是我。“孔庆山说。

        “我听秀芝说了。说你回来了。我还不信。三十二年了，谁信啊。“王婶把手里的篮子放在八仙桌上，“这是花馍。给你尝尝。我蒸了一上午。你小时候爱吃。“

        “谢谢。“孔庆山说。

        “谢什么。“王婶抹了一下眼睛，“回来就好。回来就好。秀芝不容易啊。三十二年，一个人，拉扯武子长大，伺候公婆，种地、做工、缝缝补补，一个人撑了三十二年。你欠她的。“

        “我欠她的。“孔庆山说，“欠三十二年。还一辈子也还不清。“

        “那就别还了。“王婶说，“好好过日子就行。好好陪着她。别再走了。“

        “不走了。“孔庆山说，“死也不走了。“

        王婶走了之后，又来了几个邻居——对门的李叔、后院的张大爷、以前科考队老赵的媳妇刘阿姨。每个人手里都拿着东西——一包糖、一袋花生、一瓶酒、一包茶叶。每个人来了都先看着孔庆山，看半天，然后说一句“回来就好“，然后林秀芝端茶倒水，然后坐一会儿，然后走。每个人的眼睛都是红的，每个人的嘴角都是翘着的，每个人的背影都是轻快的，像三十二年的一个谜底终于揭开了，像和平街二十七号的一个传说终于落地了，像整个老街都松了一口气。

        天黑了。费县的夜空在腊月三十是黑的，但地上全是亮的——每家每户的灯都亮着，每扇窗户都透出黄色的光，每条街上都有孩子举着灯笼跑来跑去，每盏灯笼里都有一根蜡烛在烧，像一颗颗小小的星星落在了人间，落在了和平街上，落在了二十七号的院子里。

        孔武在院子里挂了两盏红灯笼。灯笼是林秀芝前几天买的，纸糊的，上面画着金龙，龙鳞在灯光下闪闪发光，像盐晶门框上的金色细线，像昆仑石里的金色纹路，像三千年前的象雄祭司在封印上刻下的符文。孔武踩着凳子把灯笼挂在枣树的两根树枝上，左边一盏，右边一盏，风一吹，灯笼摇来摇去，光也摇来摇去，把枣树的影子投在墙上，像一只巨大的手在挥舞，像在说“过年了“，像在说“回来了“，像在说“三十二年了“。

        年夜饭摆在北屋的正房里。八仙桌上摆得满满的——炖鸡、红烧肉、炸丸子、蒸年糕、炒白菜、拌凉菜、一锅猪肉白菜馅饺子，还有一瓶白酒——孔武从镇上供销社买的“孔府家酒“，瓶身上贴着红色的标签，写着“孔府家酒，叫人想家“。

        四个人围桌坐着。孔庆山和林秀芝并排坐在靠墙的那边，孔武坐在对面，还有一个空位——是给孔武的爷爷留的。老爷子去年走的，八十九岁，走的时候念叨着“庆山还没回来“，林秀芝说“他快回来了“，老爷子说“我等不到了“，然后闭了眼，走得很安详，像一盏油灯熬干了最后一滴油，灭了，但光还在，光在这个屋子里，光在这张桌子上，光在那个空位上，光在三十二年后的这顿年夜饭上。

        孔武给孔庆山倒了一杯酒。白酒在杯子里晃着，透明的液体在灯光下像水一样，但味道是冲的，像喀拉昆仑的风，像盐壳盆地的盐晶，像三十二年没喝过的味道。

        “你不能喝多。“孔武说，“大夫说了，你肝不好，只能抿一口。“

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