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        “新疆的梨都甜。“孔武说，“日照时间长。“

        “不是梨甜。“孔庆山说，“是嘴里终于有味道了。第八层里什么味道都没有。没有甜，没有咸，没有酸，没有苦。只有一种——“他停了一下，像在找词，“一种空。像嚼一张白纸。像喝一杯没有茶叶的开水。像闻一块没有味道的石头。三十二年，我忘了味道是什么东西。“

        他咬了第二口梨，这次嚼得快了一点，像在追赶什么快要跑掉的东西。

        “你妈包的饺子是什么味道的？“他突然问。

        “猪肉白菜馅的。“孔武说，“白菜要选霜打过的，甜。猪肉要三分肥七分瘦，不能太瘦，太瘦馅柴。调料只要葱姜酱油，不能放料酒，放了料酒馅就散了。包的时候要捏紧边，不能露馅，露了煮的时候汤就进去了，饺子就不好吃了。“

        孔庆山听着，眼睛越睁越大，像一个小孩子在听一个关于糖果的故事。

        “你记得这么清楚？“

        “我走之前那年过年，我妈包的。我吃了三碗。她说'慢点吃，没人跟你抢'，我说'等我爸回来，他能吃五碗'。她没说话。后来她一个人吃了半碗，剩下的都冻在院子里了，说是等你回来煮。“

        孔庆山的嘴唇又抖了。他低下头，咬了一大口梨，嚼得很用力，像在嚼一块肉，像在嚼三十二年的等待，像在嚼一个快要实现的梦。

        “五碗。“他说，声音闷在梨肉里，“我回来吃五碗。“

        病房门被推开了。沈棠走进来，后面跟着扎西顿珠。两个人手里都提着东西——沈棠提着一个布包袱，扎西顿珠提着一个帆布背包，看样子是要走了。

        “明天早上走？“孔武站起来。

        “嗯。“沈棠说，“长途汽车站七点发车。先到喀什，喀什转车到拉萨。扎西顿珠回村子，我回布达拉宫。“

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