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        “他们在受苦。“沈棠停在一具仰头张嘴的盐雕前面，用手电筒照着那张脸，“不是安详的沉睡。是三千年的折磨。每一秒都在感受封印的挤压，每一秒都在试图挣脱，每一秒都失败。他们的意识是清醒的，但身体动不了。“

        “所以他们才需要献祭者。“孔武说，“有人献祭，封印松动，他们就能解脱。不管是好是坏，至少结束这三千年的折磨。“

        “但献祭的代价是白潮。“沈棠说，“一个人换一座城，听起来公平，但如果白潮涌出去毁了喀什三角洲，那就是几千万人陪葬。不是一个人换一座城，是一个人换三千万人。“

        孔武没有回答。他继续往前走，但脑子里一直在转这件事。一个人换三千万。他父亲三十二年了，一直在等一个人来做这个选择。每一张地图都是一道选择题，每一个走进来的人都是一道选择题。选献祭，城里的人出来，外面的人死。选不献祭，城里的人永远封着，外面的人活。

        但他父亲自己为什么不选择？为什么不自己献祭？

        因为从里面锁的封印，他自己打不开。他试过了。三十二年，他试过无数次，每一次都失败了。所以他画地图，引诱别人进来，让别人替他做选择。

        不。孔武停住了。

        不是替他做选择。是跟他一起做选择。封印需要两个人——一个在里面，一个在外面，同时用力才能撕开。他父亲在里面，需要他在外面。两个人一起，才能把通道打开。然后一个人进去当塞子，一个人出来。

        他父亲想出来的不是“自己“，而是“有人替他当塞子“。

        孔武的拳头攥得更紧了。手背上的白色颗粒被挤压得微微凸起，像是要破皮而出。

        通道突然变宽了。

        不是慢慢变宽，而是突然之间，螺旋坡道到了尽头，前方出现了一个巨大的圆形空间——像是一个竖井的底部，穹顶在上方十几米的地方，被盐晶玻璃封住了，透下来一丝微弱的天光。竖井的墙壁上密密麻麻嵌满了盐雕，比通道里多十倍、百倍，像是一面由人组成的井壁，从底部一直延伸到顶部，每一张脸都在微光中若隐若现，每一双眼睛都在往下看。

        竖井的正中央立着一根盐晶柱，柱子大约三米高，表面雕刻着螺旋形的纹路，纹路里嵌着暗红色的东西——不是血，但看起来像血，在琥珀色的微光中泛着暗红色的光。

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