第0113章寒夜炉火，旧信泛黄 (2 / 10)
        “阿黄啊，”他轻声说，“你看，你多精神。”

        阿黄听见自己的名字，从窝里抬起头，摇了摇尾巴。

        老李合上相册，把它放在膝头，用毯子盖好。然后他伸手，从藤椅旁边的矮柜抽屉里，拿出一个铁皮盒子。

        盒子不大，长方形，锈迹斑斑的，原来是装饼干的。他打开盒盖，里面没有饼干，只有一沓用橡皮筋捆好的信。

        信纸都已经泛黄发脆，边缘起了毛边。信封上的字迹，是他熟悉的、娟秀的钢笔字——是老伴写的。

        这些信，是她刚嫁过来那几年，他出差去外地学习时，她写给他的。那时候通信不方便，一封信在路上要走一个星期，甚至更久。每次收到信，他都像过年一样高兴，躲在宿舍的被窝里，打着手电筒一遍遍地看。

        后来不出差了，信也就不写了。但这些旧信，他一直留着，用铁皮盒子装着，放在柜子最里面。每年立冬这天，他都会拿出来，一封一封地重读。

        不是因为她写了什么了不得的话——其实都是些家常：今天买了什么菜，邻居家生了孩子，厂里发了劳保用品……琐碎得不能再琐碎。但他就是爱看，看那些熟悉的字迹，看那些已经模糊在记忆里的日常。

        好像这样，她就还在。

        老李解开橡皮筋，抽出最上面的一封信。信封上的邮戳已经模糊不清，只能勉强看出是“1978年11月”。他小心地抽出信纸，展开。

        “建国：

        见字如面。

        你走的第七天，北京下雪了。不大，薄薄的一层，早上起来，院子里白茫茫的。隔壁张大姐说，这是好兆头，瑞雪兆丰年。我想也是。

        厂里这个月发了两斤肉票，我割了半斤五花肉，剩下的攒着，等你回来包饺子。白菜是后院自己种的，长得很好，我腌了一缸酸菜，够吃一个冬天。

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