第七章 开门 (5 / 5)
        沈青禾坐在我旁边，看着篝火。火光在她脸上跳动，把她的脸映成暖橙色。她把手伸过来，握住了我的手。手心还是全是茧——虎口的茧，指根的茧。现在这些茧贴在我的手心里，是暖的。她手心里那道青白色的纹路，在篝火光下微微发光，和海月贝的光是同一个颜色。

        “你手心里这个，”我指了指那道纹路，“疼吗？”

        “不疼。有点痒。”

        “痒可能是好事。说明在愈合。”

        她没说话，只是把我的手握得更紧了一点。

        篝火烧得很旺。火星升上半空，和海上的星光混在一起，分不清哪些是火哪些是星。三万个兵围着火堆唱歌——陈大勇不在了，没人领唱。他们唱得乱七八糟的，调子跑到了东海外面又绕回来，有几句歌词谁也记不住，就哼哼着带过去。那是一首潮州渔歌，陈大勇以前划船的时候唱，整条船都跟着他唱。现在整支军队在唱，调子跑了，歌词忘了，有人唱成另一首歌，有人在瞎哼哼，有人干脆闭嘴只拍巴掌。但那是活人唱的歌。是打了十年仗、死了三千个同袍之后，还活着的人唱的歌。跑调的、忘词的、瞎哼哼的——都是活人。

        裂隙的光门悬在龙颔礁石上空，安静地发光，像一个永恒的月亮。青白色的光芒不再刺眼，变得柔和而温暖，洒在整个海岛上。门这边是大唐的篝火和跑调的歌，门那边是南海的暗礁和海月贝。门正下方，沈青禾刻的那行字在月光里微微反光——“沈氏后人，以此为家。”

        而此时，千里之外的长安，夜色同样深沉。

        崔湜站在户部衙门的露台上，手里攥着一封从东海来的密报。送信的斥候跑了八百里加急，马蹄磨废了三匹马的铁掌，才把这封只有一行字的密报送到长安。崔湜展开密报，凑到烛火前——“东海有光。冲天而起，青白如昼。疑为异术。”他把这行字看了一遍，两遍，三遍。然后他做了一件旁人看不懂的事——他把密报凑到烛火上，看着纸张边缘卷起、变黑、化为灰烬，灰烬落在露台的青石板上，被夜风吹散。他烧了密报。不是销毁证据——是某种仪式。像烧纸钱。

        他转身走进书房。书房里有一整面墙的木架，架子上排列着泛黄的卷轴和奏章——那是他父亲崔元启四十年来收集的关于“天象裂痕”的全部资料。每一卷都编了号，每一页都做了批注。他从最上层取下一本最旧的奏章，翻到最后一页。上面有一行他父亲四十年前的批语：“天象有裂，海上有门。臣请设神机营，专门查之。”落款：崔元启，开元二十三年。四十年前他父亲因为这份奏章被贬死岭南。四十年后那扇门被人打开了。

        他合上奏章，把它贴在胸口。

        “父亲。您说的那扇门——有人打开了。”

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