第一章 雨夜客来 (2 / 8)
        林砚睁开眼，继续擦杯子。第八遍。

        他知道惩罚还没到。预告是预告，执行是子时。现在离子时还有一个时辰，可他偏偏想不起来了。不是账簿拿走的，是他自己——在预告的压力下，焦虑地把记忆搅成了一团浆糊。

        门就是在这时被推开的。

        没有门铃响——听风斋的门铃只在晴天响，雨天它就哑了，像被雨泡软了舌头。只有门轴“吱呀”一声，很轻，但在连绵的雨声里，清晰得像一根针掉在地上。

        进来的是个男人，四十岁上下，或许更年轻些，但雨把他淋老了。头发贴在额头上，水顺着鬓角往下滴，在下巴汇成一小股，落在青砖地上，很快洇开一片深色。他穿着藏青色的中山装，料子是好料子，但此刻湿透了，沉重地裹在身上，像一层蜕不掉的皮。

        林砚没有抬头，继续擦他的杯子。顺时针第九圈。

        ***在门口，没有往里走。他在看，看这间屋子——不大，左右不过三丈见方。正中一张八仙桌，四把官帽椅。靠墙是博古架，上面摆的东西不多：一只缺了耳的青铜爵，半卷褪了色的经卷，一盆奄奄一息的文竹。最显眼的是东墙，整整一面墙都是木格子，每个格子里都放着一只小瓷瓶，白的、青的、褐的，瓶口用红纸封着，纸上写着字，字太小，看不清。

        “听说……”男人开口，声音被雨泡得发胀，“这里能做交易。”

        林砚放下杯子。杯底与柜台接触，发出一声极轻的“叮”，像是某种应答。

        “看您要交易什么。”林砚说。他的声音很平，没有起伏，像这连下三天的雨，没有要停的意思，也没有要更大的意思。

        男人往前走了一步，又一步。水从他的鞋底渗出来，在青砖上留下一个又一个湿脚印。他走到柜台前，从内袋里摸出一张名片。名片是新的，但被雨浸得发软，边缘起了毛。他递过来，手指在抖。

        林砚接过。名片是素白的，没有头衔，没有地址，只有三个手写的字：听风斋。墨是好墨，在雨气里也不晕，只是那笔触，林砚认得——是父亲的笔迹。

        “谁给您的？”林砚问。

        “一个老人。”男人说，眼睛盯着柜台上的账簿，像怕它突然活过来，“三天前，在我家巷口。他说，如果我想忘记，就来这里。”

        “想忘记什么？”

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