第11章：枪炸不炸膛，管我价格什么事？ (1 / 13)
        厂房里的日光灯管还是那根坏的，忽明忽暗地闪，像只半死不活的萤火虫。

        陈正坐在那张破沙发上，端着碗面，嗦得呼噜呼噜响。

        叙利亚有什么吃的？

        都不适合自己，而且现在大晚上的外面也没什么店铺开着。

        出去浪，吃枪子的可能性更大一点。

        面是他自己煮的挂面放了两个鸡蛋，一勺老干妈，几滴香油。

        在叙利亚这地方，能吃上一碗热汤面，已经算是奢侈了，他爹住院后，他已经连着吃了三天的馕饼蘸橄榄油，吃得胃里直泛酸水。

        筷子刚挑起最后一筷子，手机响了。

        屏幕上是一串陌生号码，开头是+961——黎巴嫩的区号。

        他放下筷子，接起来。

        “喂？”

        电话那头有杂音，像是有人在开车，然后一个年轻男人的声音响起来，阿拉伯语，语速很快：“是陈先生吗？”

        “是我。”

        “我是阿卜杜勒·卡里姆先生的人，老板让我送货过来。你方便给个具体地址吗？”

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