第十一章 (3 / 6)
        港口里比我想象的热闹。几十个记者已经聚集在临时搭建的安检通道前面，长枪短炮，各种语言，各种肤色。有人在调试摄像机，有人在打电话，有人在交换名片，有人在抽烟。空气里弥漫着咖啡的气味、烟的气味和人群聚集时特有的体温蒸腾出的热气。

        我们排在队伍的中间偏后。前面是几个欧洲记者，正在用法语聊天。后面是一群日本记者，安静地排着队，没有人说话。安检通道有四个，每个通道有两名安检人员——穿着联合国部队制服的士兵，手持便携式扫描仪，旁边还站着几个便衣，目光在人群中来回扫视。

        轮到我的时候，手心有一点潮。不是紧张，是那种——你知道的——在事情还没有发生、但你知道它一定会发生的时候，身体比大脑先做出的反应。

        我把背包放上安检台。联合国士兵拿起扫描仪，在背包外面扫了一圈。扫描仪的指示灯从红变绿，发出一声短促的蜂鸣。他把背包翻了个面，又扫了一圈。绿灯。蜂鸣。

        他拉开背包最外面的口袋，看了一眼。相机。笔记本。几支笔。他把口袋拉上，把背包推了回来。

        “。”他说。

        我拿起背包，正要迈步。

        “嘿。”

        那个声音从身后传来。英文，带着浓重的漂亮国南方口音，拖腔拖调的，像嘴里含着一颗化不完的糖。

        我转过身。

        一个联合国部队的士兵正弯腰从地上捡起什么东西。他直起身来，手里拿着一盒烟。红色的包装，金色的字体，天安门的图案——中华。

        他看了看那盒烟，又看了看我。他的脸上没有什么表情，但那双眼睛——那种在检查站待久了的人特有的、对什么都提不起兴趣但又不得不提得起兴趣的眼睛——在我身上停了一秒。

        他用蹩脚的中文说：“你的烟掉了。”

        我一摸背包侧面的网兜。空的。那盒烟不知道什么时候从网兜里滑了出来，掉在了地上。大概是刚才拿相机的时候带出来的，我没有注意到。

        我接过烟，微笑着。“谢谢。”

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