第四章 (2 / 8)
        这就是赵远航。七十三岁的时候是这样，三十二岁的时候也是这样。他的幽默感像他的眼镜一样——没有了眼镜，他的幽默感还在。那种不动声色的、面无表情的、让你恨不得掐死他的幽默感。

        “走吧。”我说。

        我们沿着医院门口的路往东走。没有目的地，没有方向，只是想走。年轻的身体像一台被重新点燃的发动机，每一块肌肉都在嗡嗡作响，每一滴血液都在燃烧。我的步子越迈越大，越走越快，赵远航跟在我旁边，他的步子也越来越大，越来越快。

        然后，不知道是谁先开始的——也许是我，也许是他——我们跑了起来。

        不是那种老年人慢跑，不是那种为了健康而小心翼翼的小碎步，而是真正的、放肆的、不顾一切的奔跑。我的脚掌砸在路面上，每一步都带起一阵风，每一步都能感觉到小腿肌肉在收缩、舒张、收缩、舒张，像两台精密的活塞。我的手臂在身体两侧有力地摆动，我的胸膛在剧烈地起伏，我的心脏在胸腔里擂鼓一样地跳动，每一下都那么有力，那么清晰，那么——年轻。

        风灌进我的领口，灌进我的袖管，灌进我的每一寸毛孔。那风是凉的，但我的身体是滚烫的。我感觉自己的脚没有踩在地上，而是踩在云上，踩在风上，踩在时间本身上面。一百三十六年前，我在“龙鲸”号的指挥舱里，站在二百一十米的深海之下，听着声纳里传来的鲸鱼的歌声。那时候我也年轻，四十岁出头，身体里有用不完的力气，眼睛里看得见最黑暗的海水深处的那一点点光。

        后来我老了。九十一岁的时候，我连从椅子上站起来都要扶着扶手。我的膝盖会响，我的腰会酸，我的眼睛会模糊。我以为那些日子永远过去了，以为年轻是一种只存在于记忆里的、被美化的、再也回不去的幻觉。

        但现在，我在跑。

        “赵远航！”我喊着，声音被风撕碎了。

        “什么！”他在我旁边跑着，呼吸均匀，步伐稳健。

        “你多久没跑了！”

        “七十年！”

        我笑了。大笑。那种从胸腔最深处爆发出来的、没有任何顾忌的、像孩子一样的笑。笑声在夜风中飘散，被身后的路灯一盏一盏地吞没。

        我们跑过了王府井。步行街上人还很多，我们穿着病号服在人群里穿梭，像两条逆流而上的鱼。有人回头看我们，有人举起手机拍照，有人笑着指指点点。我们不在乎。我们什么都不在乎。我们只是跑。

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