第166章 寒水濯骨，布衣向北 (2 / 4)
        不仅没有洗掉，它将那些东西放大了百倍，用刻刀般的寒意重新将昨夜的每一幕刻进了他的骨髓深处：汉白玉石狮子张大的嘴，七十二颗铜钉的暗金光泽，烧着无烟银丝炭的地龙，那株在北境隆冬里恣意盛开、最后被他踩成烂泥的极品魏紫牡丹，用十六条人命的骨血打磨的羊脂玉影壁，光可鉴人的御窑金砖，还有那只磕了口、缠着麻线的破碗——

        刻得那样深，那样清楚，再也洗不掉，再也抹不去。

        也好。

        陈玄浑身打着哆嗦，枯瘦的胸腔里却涌出一种反常的平静，甚至带着一丝他自己都没有料到的、如释重负般的轻盈。

        他要把这些东西刻进骨头里。刻进余生每一天清醒时的第一个念头里。

        昨夜他曾一遍遍地逼问自己：那三十年，他审过的案、判过的人、砸下去的惊堂木，究竟护住了谁？

        在那桶彻骨的寒水里，他终于想明白了。

        他也许从来就没有护住任何的人。

        因为他从来没有拦住过那只高举着屠刀的手。

        因为那只手穿着大夏的官袍，顶着大夏的律法。

        寒风”呜呜“地卷过后院，将水渍在青砖上扫成碎冰，远处雁门关城头响起低沉的梆子声，天色彻底大亮了。

        陈玄身上换了一件青色棉布长衫。料子粗糙得很，洗得发白，针脚也谈不上齐整，那是他远在京城的发妻，在昏暗的油灯下一针一线为他亲手缝制的。

        不是很贵，甚至有些寒酸，但是干干净净的。

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