第179章 将军手里的粉笔，逃兵肩上的锄头 (1 / 8)
        大凉开元元年，初夏。

        京郊，大凉讲武堂。

        这是一座刚刚落成的建筑，没有雕梁画栋，只有整齐的青砖灰瓦。操场上夯土夯得比铁还硬，四周种满了刚移栽的杨树，透着一股子新生的倔强劲儿。

        “丁零零——”

        一阵清脆的铜铃声响起。上课了。

        一间宽敞的教室里，几十名年轻的军官生正正襟危坐。他们有的来自北凉老兵家庭，有的是这次恩科考进来的寒门子弟。

        门推开了。

        走进来一个老人。

        他穿着一身洗得发白的灰色布袍，头发花白，却梳得一丝不苟。他的左腿有点跛，走路时若是仔细听，能听到脚步声的轻重不一。但他腰杆挺得笔直，那双浑浊的老眼里，偶尔闪过的一丝精光，能让人感觉像是被刀刮了一下。

        余闻。

        他走上讲台，看着下面那一张张稚嫩的面孔。

        曾经，他只需挥一挥手，这这样的小伙子就会成千上万地冲上去送死。

        现在，他手里拿的不是令旗。

        而是一根白色的、脆弱的粉笔。

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